miércoles, 29 de abril de 2009

PALABRAS ESCRITAS CON EL CORAZON ANTES QUE SE ENCIENDA LA CABEZA...

HugO SenonE Gral Madariaga...Oct-Nov '95



1. Acaso vaporizado en nubes de ocio, recupere la exacta percepción de los días, temo tormentas como mares desbordados mordiendo mis sueños, aquellos sueños que nunca abandoné, horizontes como lápidas tejiendo una escalera por donde trepará la luna, mañana o pasado, y el cielo se abrirá como una flor alucinada. Siento escalofríos voraces en mi cabeza de enciclopedia desordenada, la máquina escupe desechos -fuerzas que quedaron atrapadas en pasadizos vertiginosos de mi memoria y que libero en precipitados torrentes de frases para que no explote, mi estúpida cabeza.

2. El gato gris que pasaba lejos, hoy está super alzado y viene y maúlla frente a la puerta donde ayer se suicidaron miles de mosquitos tratando de picotear los tubos fluorescentes, el gato maúlla tierno como si yo tuviera una gata caliente en el bolsillo para él, y lo único que pude ofrecerle fue un pedazo congelado de filet de pejerrey-

3. Luces distantes explotaron en el fondo del cielo en la noche...luces amarillas y luces rojas giraban enloquecidas allá donde empieza la curva del mundo, donde se duerme la distancia clavada como un puñal en el tiempo -dónde oí eso?- Quizás el recuerdo de la explosión atómica de las cinco y cuarto tenga singulares devenires, sutiles recovecos donde los amores perdidos hagan un backstep y podamos cambiar el orden de las fichas, mmmm errores revertidos...sería como alterar la historia, hacer el muro de Berlín de nuevo para asomarse a ver que hay del otro lado...

4. La polinesia a cien kilómetros... es como una imagen de Gauguin, el retrato perfecto de la tahitiana que sueña conmigo...ja! Y yo enojado como un burro porque en Papeete no se consigue ginebra Bols... no si hay caso...y cuando la bola se acerca precipitando el gol ... el locutor se atraviesa la garganta con una espina de bagre de mar que le picaron para la mayonesa y el silencio radial hace presumir que el encanto de la tahitiana que no para de soñar conmigo, no es más que un feroz diseño, un criptograma que ni el mismo dios podría resolver... El barco sigue viaje pero los puertos se desordenaron de tal manera que ya no sé si voy o estoy volviendo... tanto pensar - tanto pensar y la tahitiana que no paraba de soñar conmigo tal vez se haya suicidado de la desesperación, al comprobar que si llego tarde, ya no existo.

5. Tengo alimentos para mil días en esta selva en donde las víboras giran alrededor de uno lo suficientemente lejos para no asustarme, los mosquitos son como una bendición hipodérmica satánica, parecen frascos con alas y nunca se llenan, David Lebon canta esperando nacer desde un casete que desde que nació no hace más que girar y girar, la puta, estas manchas en el calendario son días y DIAS Y DIAS que pasan desaforados como una maratón y se pasan en las curvas cuando hay tormenta...el otro día llovió tanto que llegó primero el viernes que el jueves.

6. Comer hasta dormir, dormir hasta comer, trabajar en el medio tal vez en tareas insanas, para pagar el techo bajo donde dormir y la comida para seguir trabajando, la rueda enferma donde envuelto en plumas como un ave del frío me vuelo para asegurarme que más allá del horizonte hay otros mundos como éste o tal vez sólo sean una continuación de lo mismo...Beber hasta dormir, soñar hasta elevarse, y caer sobre el cuerpo de la mujer que a uno le tocó en suerte amar... condenarse al hábito para asegurar el amor eterno, que por llamarlo así dejó de ser amor... es sólo miedo, pánico a quedarse solo contra todas las estrellas....

7. Ella corrió como un diablo prendido fuego en la noche, una chispa vertiginosa hundida en el remolino de una supernova. Demasiado como para no huir. La miré detenidamente como una película en la que no hay que perderse detalle, nadie nunca corrió tanto sin alejarse un poquito; el tiempo giró a su compás, ella era el corazón del universo y con sus latidos ordenaba el cosmos y desordenaba mi cabeza. Elegí sus piernas porque eran perfectas, moldeadas y sucias del polvo de un camino milenario por el que yo nunca había pasado. Sus ojos estaban quietos en un punto como los de un felino que marca a su presa y ya nunca más los quitará de ahí. Mirar sin perder de vista, viajar sin quedarse, amar sin memoria, un relámpago hecho para estallar una sola vez....

8. Un domingo de niebla, la laguna habló.
Dijo cosas que no se podían describir con palabras, ideogramas chinos del zen, ruido de pájaros silvestres hamacando los tenaces juncos de la orilla, emperradas ráfagas de viento elevándose, nubes deshilachadas como ovejas livianas saltando el alambrado más alto del universo, y si me pregunto de qué habló la laguna, es signo de que no estaba soñando, es señal de que estaba dormido. Centinela taciturno de la noche, emborrachado de vigilancias sin armas, caracoles giratorios del alba seduciéndome hasta dejarme vivo. Vivo como la luna que gira alrededor de la casa silenciosa, sin dejar de mirarla, como estudiándola.

9. Disparos de agua enceguecida del amor, donde sobreviven enigmas aceros chirriando como el infierno y autos arañando caminos como amebas tóxicas infectando un continente. Sacos de azúcar de dama dulce hablando light a la noche encendiendo la máquina del sexo para después encerrarse en ilusiones de pasadomañana. Qué significado tiene el cielo cuando sólo es un gran espacio vacío de tiempo? Qué color esconde la oscuridad en el interior de mi boca antes de pronunciar maldiciones, tejidos de conjeturas que disfrazarán lo que digo y lo que no digo... Envuelvo estas palabras en cuerpos calientes como los de las personas... activadas como bombas de tiempo... estallando... inundando este falso paraíso con fuegos, alumbrando las sombras que suceden a la pesadilla. Dando luz.

10. Me comí la línea blanca de la ruta pensando que llegaría más rápido y aún floto, como un alga suspendida en el remanso. Se esfuman piedras en el aire y el alcohol disuelve pequeñas paranoias. La luz que viene se transforma en la luz que se va. La oscuridad que se viene es como un color negro del interior del alma, un negro oscuro, profundo, perfecto, que pinta todas las cosas que uno alcanza a ver -las vuelve invisibles- Acabo confundiéndome y sin saber qué lejos está cada cosa. No sé si mi propia mano extendida en la distancia está al final de mi propio brazo o pertenece a ese otro mundo que se halla silencioso más allá de lo que uno alcanza a ver. Lo único que me hace sentir seguro es que en lo negro, las sombras ya no son posibles.

11. Crimen a las 7.30. El asesino se ríe. Triste y gozoso como un niño con las manos sucias de muerte. "La muerte es la purificación" -dice. Y piensa en los sueños de su víctima, en la profunda liberación de su ser, mira al cielo la ve alada como un ángel, feliz como un gato al que le crecieron alas, maullando en la soledad de las nubes. El asesino borra las huellas. "Por esto me encerrarían" -dice. Y mira las esquinas de la ciudad. Elige el recorrido de la fuga. Los diarios de la tarde hablarán de él. Sabe que no hay otro como él. Nadie corta las cadenas de este infierno tan perfectamente. Por eso mismo sabe que está condenado: nadie vendrá por él.

12. Amor como un pájaro dormido en la interminable noche de la jungla. Inofensivos insectos acechando. El viento es un destornillador suelto en la penumbra que desarma árboles. El sentido de la vida es amarse. El amor es una paradoja. La soledad es la compañía infinita del alma. La vida es un palo revolviendo la sopa púrpura de mis venas. El pensamiento es un cuchillo criminal que corta los hilos que sostienen todas estas cosas. Alma-vida-amor. Ahí estamos... enredados en el tiempo. El pájaro se despierta y la soledad se convierte en una jaula. Uno dentro y el pájaro fuera. Estúpido mundo contradictorio. -pienso con el cuchillo entre mis piernas-

13. Una vela quemando el corazón del tiempo en esos días en los que el sol no sale aunque te haga arder la piel. No confundir tibieza con quemadura... humedad con ahogarse, la pluma sensible de la máquina desborda de sensaciones que nadie es capaz de saborear, sólo importa el futuro que es como la sombra de las hojas del árbol que aún no es semilla, olvidarse de lo que ven los ojos, comparar todo el tiempo, y comparar se parece demasiado a comprar, como si la vida fuera suficiente para tener un crédito, un crédito para comprar lo que no fue....y ya no será.

14. Una inyección de estupefacientes importados en la nuca de un viajante dormido, un miércoles por la noche, excita temblores de antebrazo y agudiza ojos clínicos para ver más claramente a través de las aguas del futuro, futuro cayendo agrio como la muerte, venas arruinadas por enfermedades diversas, carencia de afecto, ausencia de amor, abstinencia de ver para otro lado que no sea la farmacia de la esquina donde el gordito de guardapolvo firma, el cerdo extiende la mano para recibir los billetes y el poli de la esquina mira tierno, total tiene el dedo a ocho centímetros del gatillo -lo que es un pasaporte mortal para unos, aunque para otros... eso da seguridad....je!

15. El auto giró en la esquina imaginaria del alma dormida del hombre que estaba solo y esperaba un saludo aunque sea de aquél que enfundado en gafas y con los Stones al mango en el estéreo emprendía un rally contra la desesperación... Qué mundo éste, donde dios -trepado firmemente a su cruz satelital- observa satisfactoriamente a sus diablillos, para ponerle precio a su perdón... El cielo, de última, va a terminar siendo lo mismo que esto... O no?

16. Puentes cruzando abismos como nunca antes temblamos de vértigo ante profundidades mayores a las que ni mi más larga porción de piel puede llegar. Hay alguien en el fondo, codiciando las alturas, encerrado en claustrofobias para siempre, desterrado por un príncipe de los tumultos, un poema que es como una escalera brillante, con escalones más largos que mis propias piernas, un mundo y otro intercambiando miradas, como dioses en un campeonato de creación de horrores diversos, sabios como demonios en la noche titilando como duendes, da lo mismo otro color, otra palabra, otro idioma, algo más evidente nos separa y nos conecta a la vez....otro mundo.


17. Miseria santa en el espasmo del dibujo animado. Mujer desinhibida pícara sonriente espera en la ruta con su bolso. El mar es quien cubrirá de algas su piel, la arena se excitará al sostenerla tendida al sol. Estación. De trenes y de sol. De valijas y cigarrillos y relojes; de agujero de ozono, de danza y sexo. De billetes escondidos entre la ropa interior. Me duermo mientras miro y sigo mirando el sueño, entrelazado a un simulacro de confort... Escapo como un rayo del shopping de sol y carne, me como la tarjeta de crédito, agarro la moto del tiempo y busco la página donde mi corazón brillaba alto...

ah, era otra cosa...

Agarro los cuatro fósforos que me quedan y trato de encender las estrellas sin quemarme los dedos, a esta luna que irradia magia en la laguna vacía de rascacielos y neones seguro también la ven en California.....o no.

18. Nubes de nada en cápsulas, remedio que alivia toda esta ancha soledad que destella en los corazones de seres tan vivos como heridos, mirar a través de los ojos de los otros es como nadar en el inmenso espejo de los sentimientos humanos, poesía viviente en los senderos de este monstruoso país... Respiro en el atardecer que me regala la galaxia mientras me encandilo con un blues en el polvoriento camino de mi alma....

19. Diosa luminosa de mis sueños...armada con labios rojos en las pesadillas de la luna llena...yo te veo bailar sin más música que tus pechos balancearse con el ritmo cadencioso de los grillos, quién te acaricia los pies de andar girando en los recovecos de mi mente, quién sino vos sos la que modela mi locura de semanas en un instante donde cierro los ojos sin dejar de verte....

¿Fin?

sábado, 18 de abril de 2009

VERBO SAMURAI
















- 1 -

me acostumbro peligrosamente
a amar esta desolación
de páginas en blanco
de tumbas vacías

o vivir entre fantasmas
buscando entre las formas del humo
que talla el viento de la noche

algún día pasará el último tren
y se llevará a los que no tengan nada que hacer

quedarán para siempre
los que no tengan donde ir
sentados en cajones de cerveza
esfumados en muecas

la paz que busco
se esconde en batallas del amor
solitarias horas de labor
descuartizando palabras

para darme vida


- 2 -

sangre fluyendo
por la herida cicatriz
trazada con el
lento talento
del filo de un metal
dañino

marcas que se borrarám
como los pies en la arena

por eso escribo en el mar

corriente de sal
oleaje
yo

que no sé
salir de laberintos
elijo el lado bravo de la montaña
la ladera que nadie sube
el alud animal que soy

para amar tu costado más odioso
















- 3 -

me levanto
en la polvareda
de laberintos rotos
en la batalla cotidiana
la radio balbucea comentarios
de otros comentarios

arranco el minuto del reloj parpadeante
mientras elijo el color del día

el despliegue de la dulce ciudad
musicalizada de pájaros

imagino la calle donde vive
la mujer que ya no me ama

la recuerdo corriendo hacia mí
con los ojos saltones de alegria
colgándose de mi cuello

el cine de la mente
en primera fila
yo sentado
completamente triste

pantalla viva
el viento vuelca el café del bar
sobre los diarios de ayer

ya no hay colectivos
que viajen al pasado

-ninguna espada puede herir al que no está

sólo quedan los nombres flotando
como sombras en la niebla



- 4 -

viento arrastra
cosas
que no sé bien qué son

se las lleva lejos
en una confusión
errante

un sonido irreal
atraviesa el edificio

ecos
como de balazos en la jungla
gritos en un estadio
motores aullando en la autopista

un incendio
algunos más se fueron al cielo justo hoy
una batalla
otra muerte

un ángel desolador vuela
sobre el mapa de mi ciudad secreta

es como un ave milagrera
en su vuelo final

...un samurai sin verbo

HS